Fred al cor

Camins que ja no van enlloc,

desdibuixats per la neu.

Penso que t’he perdut, 

que no et trobaré

enmig d’aquest paisatge estrany.

On abans hi havia llum

ara s’ha instal.lat la boira 

i el sol em mira desafiant 

mentre s’allunya

cada cop més.

I enyoro l’estiu.

Aquest matí...

qui ho havia de dir

que seria l’últim

abans que el fred t’omplís el cor

i les teves paraules, 

fossin gel. 

Neu i ombres mentre t’escric.

Fred, a fora i a dins.

Carretera de Vallverd a Sta. Coloma de Queralt

Ronroneo

Llega la noche.

Y entre las conversaciones

del final de la tarde

se cuelan tus palabras.

Aguardan junto a la pareja de ancianos,

que, como cada tarde, 

espera para ver la puesta de sol

desde el banco de la esquina.

En el horizonte cercano,

las ramas de los árboles,

recortadas sobre la última luz de la tarde.

Y las nubes, 

deshilachándose,

enredándose unas con otras,

enmarcadas por un balcón desvencijado,

resignado a su despedida.

Me levanto de la silla 

y te dejo, solo, 

hilvanando frases 

ya gastadas de tan dichas.

Y, al alejarme,

cambio el runrún de tus palabras

por el ronroneo 

del gato callejero.

Restos de un edificio junto a la muralla de Montblanc

Vaivén

El viento me empuja, 
me acuna,
me vence,
me arrebata los sueños,
se los lleva lejos,
y me los devuelve
alborotados, enredados...
ya no los puedo soñar.

El viento te trae,
te lleva, 
y tú vienes y vas
sin más.
Ese vaivén
me hiere.
Y me rindo 
porque ya no es viento;
es huracán,
imposible de parar.

Molinos de viento en la Serra del Tallat

Belleza pluscuamperfecta

Belleza desborbada en la naturaleza imperfecta:
en los campos de flores desordenadas
en los márgenes de vegetación rebosante
sobrepasando los límites impuestos por el asfalto,
en el canto apresurado de los pájaros.

Belleza pluscuamperfecta:
la que había sido,
pero también la que fue
y la que es,
y permanece todavía

en mi retina.

Camino de Vallverd a Vallespinosa

Soñar despierta

Bajo de las nubes
poco a poco
para que, al descender
y poner los pies en el suelo,
la tierra me parezca menos dura,
menos yerma,
menos oscura,
mientras sigo con los ojos puestos
en el azul del cielo,
que ya empiezo 
a echar de menos.
Todos querían verme aquí,
en tierra firme,
pero este no es lugar 
para los sueños.
Por eso, siempre que puedo,
alzo la vista
y me empeño en soñar despierta.

Castillo Sta. Perpetua de Gaià

Final

I ara
ens hem quedat sols,

lliures, a la fi,

d’altres homes i dones.

Singulars,

desgastats,

palplantats

l’un enfront de l’altre

i tan allunyats...

En una casa en penombra

i en silenci.

Sense artificis,

sense llums de neó,

sense veus de fons,

sense res que

disfressi el dolor

d’aquest amor 

que ja s’ha fos

en la foscor.

Camí a l'Ermita dels Sants Metges - Sarral

Victòria

Pujàvem cada dia al cim més alt
i després baixàvem a la vall més fonda.
Res no ens aturava.
Ens banyàvem al riu i
ens quedàvem a dins de l’aigua
fins que els dits
se’ns arrugaven molt i molt
i semblava que ja havíem fet cent anys o més.
L’aigua freda ens glaçava la sang
i no ens sentíem les cames,
però rèiem, sempre rèiem
perquè aquella era la nostra victòria
sobre les obligacions,
sobre els mandats
sobre l’edat.

Muralla de Santa Tecla- Montblanc

Perdida

Camino sobre una tierra árida,

seca, yerma, casi sin rastro de vegetación.

Mis huellas, el único recuerdo, 

no permanecerán mucho tiempo en ella;

el viento, que no ha dejado de soplar estos días,

las arrastrará, 

las repartirá por el terreno

hasta que no quede ningún rastro.

Y todo lo que allí sucedió 

será mentira a los oídos de otros,

que habrán oído solo el viento;

a los ojos de otros,

que no habrán visto mi rastro

en aquel camino,

ni en ningún otro lugar. 

Nadie me encontrará.

Vista desde el castillo de Santa Perpetua de Gaià

Siluetes

Les siluetes dels arbres

es dibuixen gegants al nostre pas,

s’abalancen amenaçants,

tot fugint, també elles, de l’horitzó

a punt d’engolir-les.

En una carrera contra el temps

provem, inútilment, d’allunyar-nos

de la foscor,

que ens farà desaparèixer

tard o d’hora.

La terra, mentrestant, immòbil 
i ferma sota els nostres peus,

aliena a la nostra angoixa,

dóna vida als primers brots

d’una propera primavera.

Pinar al Tossal de la bala (Pira)